É fim de tarde em Santa Catarina. A mais comercial das ruas
do Porto está fechada, ou prestes a fechar, algumas lojas já correram as
grades contra os assaltos; já correram de lá de dentro os últimos clientes para
o meio da rua (estivéssemos em hora de ponta e seria impossível chegar-lhe ao
meio, com o dilúvio de gente que a atravessa). Já quase não há luz natural, já
se acenderam os candeeiros que este ano, tudo indica, não vão receber os
tradicionais enfeites de natal. Daqui a umas horas a rua fica na penumbra, assolada
pelo vazio. Mas ainda há barulho: gente a falar, a berrar, pregões dispersos de
castanhas, meias, lotaria, caridade, aleluia, já estamos em saldos!, quem as
quer quentinhas: alimento, roupa e esperança. E uma música, muito alta, um som
exótico neste cenário de desolação pressentida. Vem daquele canto: junto à
cabine grafitada está uma mulher forte, loura, que canta no karaoke portátil
uma melodia pastosa em língua incerta do leste europeu. Ginga as ancas
quarentonas, sublinhadas pela roupa justa, ao ritmo enjoativo da canção; as
mãos bem presas ao microfone. E é estrela improvisada dos clássicos de música
ligeira que passam na Rádio Festival nas noites de domingo – mas neste derivado
do russo. Aos seus pés, sentado, o filho: puto loirinho de dez anos ou menos,
que é o dj do aparato, e num computador Magalhães ligado ao amplificador
selecciona o reportório da mãe. Ali, mãe, filho e Magalhães, estoiram os
últimos cartuchos do dia. Não sei quanto lhes rendeu, não fui lá por o
contributo da caridadezinha, nem vi ninguém a fazê-lo.
Está frio, é de noite, foram todos embora.
Está frio, é de noite, foram todos embora.
publicado em 12.11.2011